Ao Editor:

Gostaria de escrever algumas palavras sobre Irwin Freundlich, que morreu no domingo, 13 de março, aos 68 anos. Cerca de 400 pessoas foram homenageá-lo na quarta-feira, dia 16, e ouvir homenagens de Peter Mennin e Richard Franko Goldman, presidentes, respectivamente, da Juilliard School e do Peabody Conservatory; de Kenneth Wentworth, do Sarah Lawrence College, e do autor acadêmico Fred Ewen; juntamente com uma apresentação do Adagio de Beethoven, Op. 59, nº 2, pelo Juilliard Quartet.

Por acaso, tanto Kenneth Wentworth quanto eu participamos da primeira turma de piano de Freundlich na Juilliard há 30 anos. Ele continuou sendo nosso mentor musical e amigo querido — uma relação muito especial.

Suas realizações são registradas: seus alunos foram vencedores de muitas competições importantes e os alunos de Freundlich ocupam altos cargos docentes ou administrativos em todo o país.

Ele havia assumido inúmeras tarefas de edição e escrita ao longo dos anos. Relendo um artigo sobre o “Gaspard de la Nuit” de Ravel, fiquei novamente impressionado com suas brilhantes percepções artísticas e com o imaginário evocativo de sua prosa. Sem dúvida, ele poderia ter tido uma carreira notável como musicólogo ou escritor em tempo integral sobre temas musicais se não tivesse escolhido ser um formador de pianistas performáticos.

Somente após sua morte percebi o quão poderoso e universalmente respeitado ele era como figura musical. Graduado com honras em filosofia pela Universidade Columbia antes de se dedicar à música como profissão de vida, Irwin Freundlich nunca foi verdadeiramente gracioso ou fluente no teclado — embora uma aula de leitura de “La Puerta del Vino” certa vez me tenha deixado com inveja de seu timbre sensual e ondulações rítmicas. Foi, sem dúvida, a consciência de que ele próprio jamais seria um pianista solo, aliada ao seu intelecto aguçado e a uma disposição capaz do maior calor humano e generosidade, que o tornaram um mestre.

Em Columbia, Irwin jogava beisebol (no qual se destacava). Desde então, nenhum passatempo tão “popular” o havia cativado. Sempre ativamente interessado no que os outros faziam, esperava que todos fossem bem-sucedidos. Não “tolerava tolos de bom grado”; alguns exercícios imaginários com os dedos sobre a mesa eram frequentemente sinais de que a conversa já havia chegado ao fim. Essa seriedade absoluta contribuía para uma integridade genuína: uma profunda preocupação com o desenvolvimento de sua arte por meio dos outros. Para pessoas não tão intensas, não tão dispostas a aprender, essa atitude sóbria talvez pudesse ser confundida com autojustiça. Não era bem assim.

Todos nós, cujas vidas ele enriqueceu, sabemos que ele deveria ter produzido outra geração de alunos. Ao longo dos anos, trouxemos nossos próprios alunos para fazer testes com ele, e vários ligaram recentemente, apenas para descobrir que ele estava gravemente doente ou já havia partido.

Tenho certeza de que Irwin pretendia deixar o mundo à sua maneira. Ele nunca fingiu que se recuperaria de uma doença terminal, nem expressou a tristeza que deve ter sentido. Um aluno relembrou a coerência e a substância de seus comentários críticos, feitos pouco mais de uma semana antes do fim. Na manhã de sua morte, ele confessou que um projeto estudantil recente, o “Humoreske” de Schumann, havia ocupado tanto seus pensamentos que o manteve acordado na noite anterior.

Como um colega observou: “Quando alguém assim vai embora, todos nós ficamos diminuídos.”

JEAN WENTWORTH

Bronxville, Nova York