ARNOLD BAX: DESELEGANTE, SIM, MAS DESLUMBRANTE

Personalidades musicais, foto: por volta de 1947, Sir Arnold Bax, Mestre da Música do Rei, retrato (Foto de Popperfoto via Getty Images/Getty Images)

 

 

Arnold Edward Trevor Bax (nasceu em Londres, em 8 de novembro de 1883 – faleceu em Cork, em 3 de outubro de 1953), músico e poeta, celebrado, nomeado cavaleiro, nomeado Mestre da Música do Rei.

Bax é um nome conhecido pelos amantes da música clássica no Estados Unidos. Mesmo em sua Inglaterra natal, que tanto adora seus velhos e desleixados românticos tardios, aparentemente há uma resistência considerável em programar suas partituras em concertos.

Bax nasceu em Londres em novembro de 1883 e foi criado em confortáveis ​​circunstâncias de classe média; sua renda herdada tornou desnecessário que ele assumisse um cargo remunerado e, presumivelmente, por meio de sua confiança, está sustentando sua reputação póstuma da melhor maneira possível.

No início da vida, Bax desenvolveu um entusiasmo selvagem por todas as coisas irlandesas. Isso o levou a compor poemas tonais sobre temas irlandeses e celtas e até mesmo a publicar poesia Yeatsiana, contos e peças teatrais sob o nome de Dermot O’Byrne; Baxianos confirmados dizem que são charmosos.

A maior parte da música de Bax é orquestral, incluindo alguns balés e trilhas sonoras de filmes tardios. Mas também há música de câmara considerável, música coral, peças de piano solo e canções. Acredita-se que sua criatividade tenha diminuído na década de 1930 – ironicamente na época em que foi nomeado cavaleiro. As suas últimas obras foram compostas para a coroação da Rainha Isabel II – uma Marcha da Coroação e um madrigal. Ele morreu em Cork naquele mesmo ano, outubro de 1953.

Bax está decididamente fora de moda no momento porque parece resumir tudo o que é irrelevante – insular, se preferir – sobre a música inglesa conservadora da primeira metade deste século. Quando o continente avançava com o cromatismo romântico tardio, o serialismo, a politonalidade e o neoclassicismo, o tempo todo envolvido em polêmicas vitais sobre o que a música deveria e poderia ser, Bax e seus contemporâneos avançavam amigavelmente, escrevendo música que soava como se o mundo A Primeira Guerra nunca havia acontecido, o Império nunca havia sido perdido e tudo estava contente em seus jardins campestres.

Mas o que essas gravações de Chandos nos dizem sobre a música real de Bax? Todos eles, deve-se dizer desde já, são executados de forma muito persuasiva, pelo menos igual à série Bax mais antiga do selo inglês Lyrita, muitos dos quais apareceram no Estados Unidos na série Musical Heritage Society. Os CDs de Chandos foram gravados nas tomadas longas atualmente em moda, para minimizar a instabilidade que pode ocorrer quando os músicos começam e param com muita frequência e os produtores ficam felizes em emendar na edição. O som gravado é suntuoso.

Seria tolice, dito tudo isso, fingir que Bax é subitamente revelado como o grande gênio não descoberto da composição do século XX. Ele não é tal coisa, mesmo no calor da excitação revisionista.

Mas se você gosta de exuberantes efeitos orquestrais românticos tardios e de uma tonalidade gentil bem temperada com um cromatismo que lembra mais a polifonia renascentista e a música folclórica celta do que o wagnerismo tardio, vale a pena explorar esses discos.

A primeira coisa que chama a atenção são os dons de Bax como orquestrador. Não há nada da qualidade insípida e irregular que se associa, sem dúvida injustamente, à tradição sinfônica inglesa. Bax soa muito como Ravel; sua música é cheia de efeitos instrumentais deslumbrantes e brilhantes e, muitas vezes, de uma energia feroz considerável.

Essas qualidades são talvez mais evocativamente empregadas nos poemas tonais, e especialmente aqueles na primeira das duas coleções de Chandos. Nas sinfonias, especialmente nas últimas, até os críticos ingleses encontram Bax lutando para inflar seu sentimento poético em profundidade. (Embora, mesmo aqui, o Sr. Thomson vá contra as correntes predominantes. A primeira sinfonia de Bax que ele gravou foi a Quarta, geralmente considerada a mais fraca das sete.)

Em última análise, Bax soa como Virgil Thomson gosta de chamar um “compositor de imagens”. Sua melhor música é mimética, evocando suas visões e seus ideais impressionisticamente. Quando se trata de desenvolvimento formal, ele recorre à mecânica alemã ou simplesmente almofadas. Mas isso não quer dizer que suas sinfonias não contenham momentos marcantes, passagens que sugerem que ele tinha dentro de si a capacidade de alcançar e mover as emoções de um ouvinte da maneira que toda boa música deve fazer. O longo Epílogo do último movimento Moderato da Sinfonia nº 3, por exemplo, evoca um contentamento espiritual que por si só deveria tirar Bax das fileiras dos esquecidos prematuramente. Chandos está prestando um serviço valioso com esta série; aguarda-se com interesse novos lançamentos.

A JUVENTUDE SELVAGEM

Quando Sir Arnold Bax morreu, ele era o mestre da música da rainha, honrado, mas aparentemente bastante estabelecido. Em sua juventude, porém, ele era feito de coisas mais selvagens e românticas. Cativado pela Irlanda através da poesia de Yeats em 1902, casou-se em 1911 e mudou-se para um subúrbio de Dublin, onde nasceram seus dois filhos. Mas foi a experiência traumática da Primeira Guerra Mundial, a Revolta da Páscoa em Dublin em 1916 e, finalmente, a saída de sua família pela pianista Harriet Cohen que o colocou no caminho de sua maturidade artística.

Alguns indícios do romantismo juvenil de Bax, apaixonado mas já um tanto pomposo, podem ser inferidos no seguinte trecho de conto, escrito quando ele tinha 29 anos:

“Acho que na vida de todos os homens deve haver momentos fugazes investidos pela imaginação de alguma causa intangível com um significado vasto e inspirador de reverência desproporcional ao evento real. . . Pois em tal instante o véu de encantamento que foi tecido sobre nossas memórias na caverna do nascimento é levantado, apenas para cair novamente, infelizmente! antes que nossa visão tenha tempo de se acostumar com a luz que paira sobre as coisas eternas. . . Em raríssimas ocasiões acontece, talvez, a alguns homens serem capazes de agarrar por uma fração de segundo a orla do sonho que se vai, e entre as nuvens de seus cabelos crepusculares captar um meio vislumbre daqueles olhos fatídicos antes que eles desaparecer novamente nas sombras dobradas das eras.”

Arnold Bax viveu o suficiente para ser celebrado, nomeado cavaleiro, nomeado Mestre da Música do Rei e depois esquecido. Quando ele morreu, em 1953, um mês antes de seu 70º aniversário, Vaughan Williams e Britten há muito haviam deslocado suas reivindicações sobre o público da Inglaterra, e até mesmo o tardio Tippett havia se tornado uma grande força. Na autobiografia de Bax de 1947, “Farewell My Youth”, há mais do que um pouco de amargura.

Durante a década de 1930, Bax foi uma presença honrosa nas salas de concerto dos dois lados do Atlântico. Entre seus admiradores estavam Rachmaninoff e Vaughan Williams; entre seus campeões do pódio, Henry Wood (1869 – 1944), Hamilton Harty (1879 – 1941) e Serge Koussevitzky. Mas, após a Segunda Guerra Mundial, sua música descaradamente heróico-romântica foi considerada irrelevante e rapidamente desapareceu dos programas de concertos. Percebendo muito bem como estava fora de sintonia com os tempos, o até então prolífico Bax descobriu que suas energias criativas se dissipavam rapidamente.

Lá poderia ter terminado, mas Bax agora parece no meio de um segundo renascimento pós-morte. Sua música ainda é uma raridade nas salas de concerto, mesmo em sua terra natal, a Inglaterra, mas nas gravações ela ganhou uma vida comparável ao auge dos anos 30. Os maiores contribuintes para a nova onda Baxiana são a Chandos Records da Inglaterra e o maestro escocês Bryden Thomson, que acabaram de completar uma nova pesquisa de todas as sete sinfonias do compositor, além de quase todos os poemas e concertos tonais. Os resultados são desiguais – assim como a música – mas pela primeira vez uma visão abrangente da música sinfônica de Bax agora pode ser contemplada.

O projeto Chandos teve um precursor notável, embora menos abrangente, em uma série de gravações de Bax feitas pelo selo Lyrita nas décadas de 1960 e 1970. As melhores dessas apresentações foram realmente excelentes e, em vários pontos, ainda podem superar os ensaios do Sr. Thomson. Vinte anos atrás, os LPs de Lyrita eram uma revelação sonora, ao mesmo tempo espaçosa e transparente, e eles tiveram um culto de seguidores (notavelmente entre os escritores em revistas de áudio de “ouvido de ouro” como The Absolute Sound) desde então; mesmo hoje, os esforços de Chandos nem sempre surgem como as alternativas mais atraentes. Mas Lyrita anunciou a exclusão de todo o catálogo de LPs, e se as sinfonias de Bax reaparecerão em CD – certamente deveriam – ainda não se sabe.

Bax tinha, em certo sentido, dois estilos. Um deles, principalmente no início, era Scriabinesco – impressionista, altamente colorido e às vezes um pouco superaquecido. Era uma voz natural para um compositor que, quando adolescente, caiu sob o feitiço da poesia inicial de Yeats e do resto do mundo celta de fadas e duendes do Crepúsculo. (O próprio Bax escreveu contos irlandeses sob o pseudônimo de Dermot O’Byrne.) Mas ele também encontrou inspiração no mundo real das paisagens marítimas acidentadas, notadamente as do oeste da Irlanda e da Escócia; muito sobre sua música parece varrido pelo vento e lavado pelas ondas.

Se a atmosfera nebulosa e scriabiniana domina os poemas tonais de Bax, há mais do que um pouco da aspereza do mar, até mesmo da violência, nas sete sinfonias que foram produtos de sua maturidade. (Ele tinha quase 40 anos antes de escrever o Primeiro.) A experiência dos primeiros poemas tonais conta nas orquestrações opulentas, mas o conteúdo das sinfonias é material mais severo; em nenhum lugar você encontrará um equivalente musical mais próximo da ”terrível beleza” de Yeats.

Apesar de todas as influências que evidentemente exerceram sobre Bax – de Scriabin a Sibelius – o mundo sonoro de suas sinfonias é totalmente distinto; eles não poderiam ser de mais ninguém. De certa forma, essa era a fraqueza de Bax: que nos 17 anos de duração das sinfonias sua linguagem musical evoluiu tão pouco. Mesmo o plano básico de três movimentos foi notavelmente consistente, e cinco das sete sinfonias são completadas com epílogos silenciosos.

A sabedoria convencional entre alguns críticos britânicos afirma que os últimos quatro carecem da coerência dos três primeiros. Mas também há um certo processo de destilação: as sinfonias posteriores se abrem para uma franqueza de elocução – até melodias ousadamente memoráveis ​​- que é mais rara no início. A abertura da Sexta se imprime imediatamente na memória, e a Sétima tem algumas idéias divertidas e pouco menos atraentes; o Quarto é o mais descomplicadamente alegre de todos.

O primeiro lançamento na pesquisa Bax do Sr. Thomson, a Quarta Sinfonia emparelhada com o requintado poema sinfônico “Tintagel”, foi feito com a Ulster Orchestra. As outras, feitas com a Filarmônica de Londres, talvez tenham maior sutileza técnica, mas a orquestra irlandesa obtém notas altas pelo frescor tonal geral e metais ricamente polidos. O Ulster Hall, em Belfast, também oferece maior clareza do que as duas igrejas de Londres cuja ressonância às vezes coagula as texturas mais completas do LPO; e a propensão de Chandos para colocar os metais bem atrás na perspectiva significa que algumas das contribuições mudas são literalmente inaudíveis. Mas para grandes sonoridades de salão, o melhor desses problemas torna a audição excelente, e os colecionadores de LPs e cassetes ficarão felizes em saber que cada um está disponível nesses formatos, bem como em CD.

No geral, o Sr. Thomson defende fortemente as sinfonias. Os andamentos são julgados com sabedoria e ele administra as muitas trocas complicadas de métrica, ritmo e humor com mão segura. Apenas ocasionalmente – como na abertura do nº 6 – os partidários das gravações anteriores do Lyrita podem desejar um pouco mais de energia e um perfil rítmico mais nítido; a escrita mais atmosférica às vezes pode usar um pouco mais de brilho. Mas, embora nenhum desses ciclos deva ser considerado definitivo, os relatos do Sr. Thomson sobre as sinfonias nunca são menos do que honrosos e muitas vezes são convincentes. Os poemas tonais às vezes parecem envolvê-lo menos: as texturas finas de “Nympholept” precisam de uma mão mais leve e menos robusta.

A Primeira Sinfonia é combinada com o início da “Véspera de Natal”, cujo único indício de conexão sazonal são os efeitos do sino perto do final (CD: CHAN 8480; LP: ABRD 1192; cassete: ABTD 1192). “Nympholept” se une à Segunda Sinfonia (CD: CHAN 8493; LP: ABRD 1203; cassete: ABTD 1203). ”The Dance of Wild Irravel” (uma espécie de ”Valse” Celta) e o desabotoado “Paean” complementam a Terceira Sinfonia (CD: CHAN 8454; LP: ABRD 1165; cassete: ABTD 1165); “Tintagel”, uma das obras-primas de Bax, completa a Quarta Sinfonia (CD 8312; LP: ABRD 1091; cassete: ABTD 1091).

A Quinta Sinfonia é complementada pela ”Russian Suite” que Bax produziu para Diaghilev (CD: CHAN 8669; LP: ABRD 1356; cassete: ABTD 1356); todos os três movimentos da suíte são originais de piano, mas na ausência do próprio arranjo de Bax do segundo – talvez ele nunca tenha feito isso – Graham Parlett preparou uma orquestração hábil e idiomática para esta gravação.

A companheira da Sexta Sinfonia é a barulhenta “Festival Overture” (CD: CHAN 8586; LP: ABRD 1278; cassete: ABTD 1278), enquanto a Sétima é completada com quatro canções para tenor e orquestra (CD: CHAN 8628; LP: ABRD 1317; cassete: ABTD 1317). Deste último, “Glamour” e “Slumber Song” são cenários das próprias palavras de Bax, “Eternity” é um poema de Robert Herrick e “A Lyke-Wake” é o mesmo conjunto de baladas de Border – mais reveladoramente, é verdade – em “Serenade” de Britten. “Glamour”, que sobrevive apenas em uma partitura de piano com notações instrumentais, foi orquestrada por Rodney Newton. Martyn Hill canta clara e ardentemente, ainda que com um vibrato proeminente; especialmente no contexto de Lewis Foreman’

(Fonte: https://wwwnytimescom/1989/07/09/arts – The New York Times / ARTES / Arquivos do New York Times / Por Scott Cantrell – 9 de julho de 1989)
(Fonte: https://www.nytimes.com/1987/03/22/arts – The New York Times / ARTES / Arquivos do New York Times / GRAVAÇÕES / Por John Rockwell – 22 de março de 1987)
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Esta é uma versão digitalizada de um artigo do arquivo impresso do The Times, antes do início da publicação online em 1996. Para preservar esses artigos como eles apareceram originalmente, o Times não os altera, edita ou atualiza.

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