Morris Lurie (nasceu em 30 de outubro de 1938, em Carlton – faleceu em Melbourne, em 8 de outubro de 2014), foi um artista irônico e às vezes cáustico e autor de romances cômicos, livros infantis, peças e ensaios.

Quem, além de Morris Lurie, usaria uma reprodução ampliada de uma de suas próprias histórias para decorar seu escritório? Isso e um mapa da New Yorker mostrando Manhattan como o centro do universo.

Os visitantes daquele apartamento eram frequentemente convidados, entre bons conhaques e charutos, a assistir a uma gravação de Ernest Hemingway, incluindo seu famoso e deprimente discurso de aceitação do Prêmio Nobel. Uma entrevista com Lurie frequentemente terminava com a insistência de que ele reescrevesse a conversa em uma história lindamente elaborada, eliminando-a da edição.

Assim era Morris: afiado, raro e com uma sagacidade ácida. “O que você faz”, disse ele certa vez a um editor de livros, “é pegar a merda e transformá-la em mediocridade”. Mediocridade ele não suportava. Seus artigos refinados na Esquire e na New Yorker demonstram isso.

Ele tinha Bob Dylan e jazz entre suas paixões. Voltava de expedições a Nova York carregado de discos e livros. Em uma entrevista para meu livro, Homens e Mulheres, Lurie foi franco sobre seus pais imigrantes poloneses: “Meu pai… ouvia incansavelmente o quão desajeitado ele era, o quão fracassado ele era, porque não tinha a ambição de um subúrbio de classe média. Ele não queria uma cerca de tijolos – ele se contentava com uma cerca de madeira… mas encontrou uma verdadeira cama de pregos para se deitar.”

Morris Lurie, escritor, nascido em 30 de outubro de 1938, em Carlton, filho de Arie e Esther Lurie, tinha cinco anos quando seu pai chegou da fábrica com uma enorme pilha de quadrinhos americanos coloridos que haviam sido embalados junto com algumas máquinas. O menino nunca tinha visto nada parecido: “Estavam rasgados, engordurados, amassados, uma bagunça, mas lá estavam eles, e me mantiveram vivo. Havia uma parte dele que sabia que aquele garoto precisava de algo para se manter vivo.”

Da mesma forma, quando seu pai lhe deu uma arma de brinquedo com as palavras “um menino precisa de uma arma”, o jovem Morris a guardou debaixo do travesseiro por anos. “Uma parte dele dizia: ‘Não me importo, você é péssimo, é sensível demais para viver’… e outra parte entendia: ‘Você vai para outro lugar. Eu te dou revistas em quadrinhos'”, lembrou. A partir de então, disse Lurie, ele mentia, trapaceava ou roubava para conseguir dinheiro da mãe para comprar revistas em quadrinhos.

Seu livro infantil mais popular, “A Vigésima Sétima Corrida Anual de Hipopótamos Africanos” , começou em Londres quando, recém-casado, Lurie foi convidado pela esposa a contar uma história para embalá-la até dormir. Ele evocou a imagem de 84 hipopótamos, cada um em trajes de banho coloridos, mergulhando em um rio enorme sob um céu azul africano brilhante. Quando sua esposa acordou, ela insistiu que ele a escrevesse, apesar de sua falta de confiança. “Disseram-me: ‘Você é linda, você é digna, você é querida, faça isso’. E eu fiz.”

Seu primeiro romance, Rappaport, foi publicado em 1966; o terceiro, Flying Home, foi eleito um dos 10 melhores livros australianos da década. Quarenta anos depois, Lurie ganhou o prêmio Patrick White de 2006, criado pelo Nobel para premiar colegas autores australianos cujo trabalho havia sido pouco reconhecido. Seu livro de 2008, To Light Attained , abordou o doloroso tema do suicídio de sua filha.

Sobre sua própria vida, ele relembrou: “Eu me mantive vivo durante muitos anos ouvindo: ‘Morra, morra, morra’, de um avô chocante, de um pai… Não sei o que fiz, mas minha mãe disse sobre mim: ‘Ele é sensível’. E meu pai, com aquele tom de brincadeira, disse: ‘Sensível demais para viver’.”

Ex-publicitário que trabalhou na mesma agência que Peter Carey e Barry Oakley na década de 1960 antes de embarcar na carreira de escritor, Lurie disse que as palavras feliz e triste se tornaram slogans publicitários.

Nossa sociedade se perdeu um pouco ao pensar que estas coisas são importantes: compre esta bolha de plástico e você será feliz; se não a tiver, ficará triste. Elas são apenas estações intermediárias no caminho para emoções reais. Deixemos de lado a “tristeza” e vamos nos concentrar no luto e na perda, na estação “O Trem Não Para Mais Aqui”, e subamos para a alegria, para a glória, que se reveste de humildade.

Morris Lurie morreu em sua cidade natal, Melbourne, aos 75 anos. Faleceu em 8 de outubro de 2014.

Ele deixa sua companheira, Helen Taylor, seu filho, Ben, e uma neta.

(Direitos autorais reservados: https://www.theguardian.com/books/2014/oct/09 – The Guardian/ CULTURA/ LIVROS/ por Kevin Childs – 9 out 2014)

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